Il Segreto del Re non è soltanto un romanzo storico. È un attraversamento, una discesa lenta dentro la memoria, una interrogazione continua sul potere, sulla fede, sulla parola che resta quando i secoli passano e le certezze si incrinano. È un racconto che non corre, ma sedimenta; non spiega tutto, ma lascia tracce; non offre risposte immediate, ma apre domande che resistono.
Al centro della narrazione c’è una figura che appartiene alla storia e insieme al mito: Ruggero II. Re normanno, sovrano colto, stratega visionario, uomo capace di tenere insieme mondi diversi, lingue differenti, culture apparentemente inconciliabili. Ma Il Segreto del Re non si limita a ritrarre il sovrano nella sua dimensione pubblica. Ne esplora le zone d’ombra, le scelte taciute, le decisioni che non entrano nei manuali, i silenzi che spesso dicono più dei proclami.
Il romanzo si muove su un crinale sottile: quello tra storia documentata e storia possibile. Le pietre, gli archivi, le cronache forniscono il contesto; la narrazione, invece, entra negli interstizi, negli spazi non detti, nei vuoti che la storiografia non può colmare. Ed è proprio lì che il racconto prende forza. Non per inventare arbitrariamente, ma per immaginare con responsabilità, per dare forma a ciò che avrebbe potuto essere senza tradire ciò che è stato.
Cefalù non è uno sfondo. È un personaggio silenzioso ma presente, una presenza costante, una città che osserva. Il Duomo, la Rocca, il mare, le strade antiche non sono semplici elementi descrittivi: diventano segni, simboli, luoghi di risonanza. In questo romanzo, il territorio non accompagna la storia: la genera. La città diventa spazio di potere e di fede, di progetto politico e di tensione spirituale, di costruzione e di attesa.
Il segreto evocato dal titolo non è un enigma da risolvere in modo meccanico. Non è una chiave nascosta dietro una porta, né un colpo di scena fine a se stesso. È un segreto che ha a che fare con il senso, con il peso delle scelte, con la responsabilità di governare non solo un regno, ma una visione. È un segreto che interroga il lettore più che sorprenderlo, che lo costringe a rallentare, a tornare indietro, a rileggere.
La scrittura de Il Segreto del Re è densa, stratificata, attenta. Utilizza il lessico come strumento di precisione, ma anche come spazio di evocazione. Ogni parola è scelta, pesata, collocata. I sinonimi non sono ornamento, ma variazione di sguardo: servono a dire la stessa cosa da più angolazioni, a restituire la complessità di un tempo e di un pensiero che non possono essere ridotti a una sola definizione.
Il romanzo parla di potere, ma senza retorica. Parla di fede, ma senza devozionismo. Parla di politica, ma senza schemi contemporanei sovrapposti al passato. Tutto è tenuto insieme da una tensione costante tra ordine e inquietudine, tra progetto e dubbio, tra costruzione e fragilità. Ruggero II emerge come figura umana prima che sovrana: capace di visione, ma anche di esitazione; di decisione, ma anche di silenzio.
C’è, nel romanzo, una riflessione profonda sul tempo. Il tempo storico, quello delle grandi scelte; il tempo architettonico, quello delle opere che restano; e il tempo interiore, quello delle coscienze. Il Segreto del Re suggerisce che non tutto ciò che conta è immediatamente visibile, e che spesso ciò che resta davvero agisce in modo sotterraneo, lento, persistente.
Leggere questo romanzo significa accettare un patto: quello di abitare la complessità. Non ci sono eroi senza ombre, né verità semplici. C’è un intreccio di forze, di idee, di tensioni che rispecchiano, in modo sorprendente, anche il nostro presente. Perché il romanzo storico, quando è autentico, non parla solo del passato: parla al presente, lo interroga, lo mette in discussione.
Il Segreto del Re è, in fondo, un libro sulla responsabilità del potere e sulla fragilità delle visioni. Ma è anche un libro sulla parola, sulla sua capacità di custodire, di tramandare, di resistere al tempo. Come le pietre del Duomo, come le strade di Cefalù, come le domande che attraversano i secoli senza perdere forza.
E allora la vera domanda che il romanzo lascia aperta non riguarda solo Ruggero II, né soltanto il suo segreto: quale segreto custodiscono oggi i luoghi che abitiamo, e siamo ancora capaci di ascoltarlo?
